Besos de noviembre o de marzo

Besos de noviembre o de marzo.

Son las tres de la mañana y yo, como siempre, muerto de sueño y sin poder dormir. Muerto de soledad y sin poder acompañarte. Muerto de muerte y soñando amanecer, soñando amanecerte, soñando vida y compañía, recordando albadas.

Una noche sin ti.
Hoy se me ha olvidado lo esencial, se me ha traspapelado tu alborada, así, sin más, perdida en el cansancio de un estío sin recuerdo ni sonido. La distancia ha menguado, de tres cifras ha quedado reducida a una sola y redonda, contundente e insalvable corchea del tiempo y blanca del espacio. Estoy solo, estás sola, estamos solos, cada uno a un lado del espejo, cada uno en el lado opuesto de la luna, en el lado contrario al deseo, en la otra orilla del río del amor.
Mis oídos cansados creen percibir tu aliento. Y te busco sin encontrarte, y trato de agudizar mis sentidos más sentidos, aparto mi pelo largo para que no estorbe pero mi pelo largo es solo un recuerdo lejano flotando en el viento, un aroma a vinagre, una nota de mi canción discordante.
Mi pelo largo es un sueño negro que se tiñe de tiempo y canas, mis sueños son recuerdos que no recuerdo en que almario he guardado; el baúl de los sueños es cada vez más ligero, casi flota en el aire y baila desnudo cargado de monóxido. Ángel de cuero marchito, cansado, sediento de amor en el desierto de asfalto. Ángel de pelo largo que un día te fuiste sin despedirte, que una noche te fuiste para no volver… ¿Por qué si te has marchado no dejas de dar vueltas y más vueltas alrededor de mi cama? Acaso has olvidado llevarte tu pelo de cuero largo y voz rotunda.
A veces hierve tu sangre y hiela la mía, algunas noches sales de tu escondrijo y cruzas la canción remando sentado en una barca de juncos verdes sin gobierno ni timón, algunas veces tienes razón al preguntarme, al preguntarte, al interrogar a la luna…
Por qué no esperas a las seis de la mañana para sintonizar a los Stones, simpatía por los Stones, simpatía por el diablo, demonio simpático de pelo largo que susurras un viejo blues a través del cabello en el cual quiero anidar; viejo blues tarareado en el calor de las noches de verano en cuya brisa me quiero desplazar hasta tu espalda pletórica de lunares y de estrellas; viejo blues sin autobús que perdió el último tren y no quedan billetes para pasajeros rebeldes con aspecto dócil, dulce… de silueta de perfil largo como tu pelo, como mi café, como mi tristeza.
Tengo que echar el cerrojo y tiraré la dulce llave al río de aguas más bravas. ¿Te acuerdas de la primera vez que te escuché? Yo no, yo he perdido ese detalle… mala suerte la mía. Recuerdo la segunda vez que me escuchaste que fue la primera que te vi, queridísimo Eric Burdon. Noviembre de leyenda, héroe herido, atacado por sudor ajeno. ¿Noviembre o marzo? No lo recuerdo como ya es tradición.
No son las tres ni las seis, no es noviembre ni tampoco marzo, mi pelo no es largo ni oscuro y mi viejo blues ya no es o no parece el mismo y sin embargo te tengo a ti, siento tu corazón palpitando junto al mío y te invito a brillar con luz propia en mi concierto, a cantar hasta desgañitarte en mi escenario. Sube, canta conmigo, escribamos juntos la próxima canción y bailaré siempre la danza de los mil deseos y… cuando bajemos de mi escenario con el pelo ya corto y gris, con el blues ya callado del viejo silencio, con la resaca de la aurora boreal golpeando en el estómago,… te ayudaré a desnudarte de los velos de tu vientre, te ayudaré a teñirte los versos de tu frente, te ayudaré a besarme con los besos de noviembre, ¿o eran de marzo? No lo sé, da igual, ven a bailar este blues conmigo en la casa del sol naciente y dame tu mejor abrazo.

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